Uma hora o caldo entorna...

Essa ansiedade que você diz,

não é coisa minha, não. É do infeliz

do teu povo. Ele sim que anda aos trancos,

pendurado na quina dos barrancos.

Seu povo que é urgente, força cega,

coração aos pulos, pois carrega

um vulcão amarrado pelo umbigo.

Ele então não tem tempo, nem amigo,

e nem futuro, que uma simples piada

pode dar em risada ou punhalada,

como uma mesma garrafa de cachaça

acaba em carnaval ou em desgraça.

É seu povo que vive de repente,

porque não sabe o que vem pela frente.

Então ele costura fantasia,

sai fazendo fé na loteria,

se apinhando e se esgoelando no estádio.

Bebendo no gargalo, pondo no rádio

sua própria tragédia a todo volume,

morrendo por amor e por ciúme,

matando por um maço de cigarro,

e se atirando debaixo do carro.

O texto acima foi escrito em... 1975!!!

Trecho da peça Gota D’Água, de Chico Buarque e Paulo Pontes